А-хах-ха Капельке должно понравиться:

Свернул трамвай на улицу Титова,
разбрызгивая по небу сирень.
И облака — и я с тобою снова —
летят над головою, добрый день!
День добрый, это наша остановка,
знакомый по бессоннице пейзаж.
Кондуктор, на руке татуировка
не «твой навеки», а «бессменно Ваш».
С окурком «Примы» я на первом плане,
хотя меня давно в помине нет.
Мне восемнадцать лет, в моём кармане
отвёртка, зажигалка и кастет.
То за руку здороваясь, то просто
кивая подвернувшейся шпане,
с короткой стрижкой, небольшого роста,
как верно вспоминают обо мне,
перехожу по лужам переулок:
что, Муза, тушь растёрла по щекам?
Я для тебя забрал цветы у чурок,
и никому тебя я не отдам.
Я мир швырну к ногам твоим, ребёнок,
и мы с тобой простимся навсегда,
красавица, когда крупье-подонок
кивнёт амбалам в троечках, когда,
весь выигрыш поставивший на слово,
я проиграю, и в последний раз
свернёт трамвай на улицу Титова,
где ты стоишь и слёзы льёшь из глаз.

***
В сырой наркологической тюрьме,
куда меня за клюки упекли,
мимо ребят, столпившихся во тьме,
дерюгу на каталке провезли
два ангела — Серега и Андрей, — не
оглянувшись, типа все в делах,
в задроченных, но белых оперениях
со штемпелями на крылах.

Из-под дерюги — пара белых ног,
и синим-синим надпись на одной
была: как мало пройдено дорог…
И только шрам кислотный на другой
ноге — все в непонятках, как всегда:
что на второй написано ноге?

В окне горела синяя звезда,
в печальном зарешеченном окне.

Стоял вопрос, как говорят, ребром
и заострялся пару-тройку раз.
Единственный-один на весь дурдом
я знал на память продолженья фраз,
но я молчал, скрывался и таил,
и осторожно на сердце берег —
чтó человек на небо уносил
и вообще — чтó значит человек.

1999

***
Зависло солнце над заводами,

и стали черными березы.

..Я жил тут, пользуясь свободами

на смерть, на осень и на слезы.
Спецухи, тюрьмы, общежития,

хрущевки красные, бараки,

сплошные случаи, события,

убийства, хулиганства, драки.
Пройдут по ребрам арматурою

и, выйдя из реанимаций,

до самой смерти ходят хмурые

и водку пьют в тени акаций.
Какие люди, боже праведный,

сидят на корточках в подъезде-

нет ничего на свете правильней

их пониманья дружбы, чести.
И горько в сквере облетающем

услышать вдруг скороговорку:

"Серегу-жилу со товарищи

убили в Туле, на разборке..."
1997

Отредактировано Titus Groan (14-04-2014 20:30:23)

И фото автора очень даже колоритное)):

Есть на нашей улице магазин «Бывшие продукты»,
У которого закрашены белой краской окна.
Там висят на стенах кольца и крючья,
Там пытают поэтесс в чёрных кофтах.

По ночам они жалобно воют,
Или стонут монотонно и страшно.
А наутро я нахожу на помойке
Кофты чёрные их и водолазки,

Редко – чёрные трусы или лифчик.
И всегда поодаль, у остановки,
Вижу чёрненький автомобильчик,
У которого на окнах решётки.

Их привозят, видно, на этом экипаже.
Интересно, садятся ли они туда добровольно?
Иногда я вижу, как в пиджаке с чужого плеча на голое тело
Из бывших «Продуктов» выскакивает женщина
И бежит в сторону метро.

Один из мужиков, роющихся в помойке,
Рассказал мне, что эти женщины имеют отношение к литературе.
А точнее – это поэтессы в чёрных кофтах,
Для их отлова созданы специальные структуры.

«Но зачем же их ловят и пытают?» –
Спросил я с удивлением. «Кому это вредит?»
«Потому что они стихи свои вслух читают», -
Он отвечал, и я понял, что не пиздит.

Лишь однажды ночью я увидел,
Потому что лежал пьяный, как сейчас, или ещё хлеще, -
Как у бывших «Продуктов» остановилась машина,
И из неё вышли две бабы, одетые абсолютно не в чёрные вещи.

И я понял, что жизнь более штука сложная,
Чем мог я даже когда-либо предполагать:
Если поэтессы перестал одеваться в чёрное –
Что уж теперь говорить, о чём мечтать!

Наверное, теперь нету смысла
Ни в чём, абсолютно ни в чём.
Дайте водки два ведра и коромысло,
А мы уж как-нибудь сами донесём.

Знаменитый стих Валерия Брюсова в одну строчку, так называемый моностих:

О, закрой свои бледные ноги

3 декабря 1894

Отредактировано Starscream (22-04-2014 23:36:16)

френд перевел стихи Аустры Скуини, очень мне понравлось:

аустра скуиня [http://ru.wikipedia.org/wiki/Скуиня,_Аустра]

юная поэтесса, левачка, коммунистка в подполье.

ню-модель [http://www.kasjauns.lv/lv/bildes/Latvija/00.2011/21.01.2011/Skujina_Austra.jpg]

состояла в левой студенческой корпорации "zemgalija" [http://lv.wikipedia.org/wiki/Zemgalija], что само по себе интересно, ведь студенческая корпорация - калька с немецких братств бурсаков - организация заведомо консервативная, хотя они принимали в свои ряды и женщин. но в период александровской реакции выяснилось, что такая модель отлично подходит для конспирации и подпольной работы.

была колумнисткой в "socialdemokrāts", это такой латышский "гардиан", издавала подпольный журнал.

в возрасте 23 из-за несчастной любви к мужчине ли, к женщине ли, бросилась с моста и утопилась. очаровательно.

ей отведена пара страниц в школьном учебнике литературы.

* * *

допотопный мой underwood,
позволь же голову мне положить
на твои железные плечи и прислушаться
слушая тишины песнь

знаю же, что когда-нибудь буду тебя проклинать,
чтоб не подвел старый твой валик
при наборе моих стихов
печальных, к тому же, как серые рощи лифляндских берез
и еще и паршивых
точно городской окраины пыльные улицы

я буду тебя заклинать в последний свой раз
выбивая министерскую резолюцию:
машинистка такая-сякая
высоким требованиями государственной службы
не соответствует

и тогда,
когда терять, в общем-то, будет уже решительно нечего
посреди сутолоки, шума и гама
транснациональной биржи
я услышу
и сразу узнаю невеселую печальную скорбную песню о хлебе насущном
а по желобам труб водосточных
потекут ручьи грязи
и женщины, бледные
слово рыхлый апрельский нерастаявший снег
будут продавать на бульварах весну по куску на отрез
а шпана-пацанята затянут песню про броненосец потемкин
наводя через лужи мосты
в новую лучшую
счастливую жизнь,
которую мне и моим друзьям-босякам на веку своем не видать
ведь апрельские паводки смоют наш мостик бумажный

гремящими костяшкам литеров
не набивать букв новых готическим шрифтом
на белой бумаге
а солнце дамой-кокеткой
усмешкой просияет прямо в лицо
сквозь стекло оконных решеток и рам
на столешнице акты с укором хлопнут обложек ресницами,
в то же время я слышу,
шелест приводного ремня и вижу вращение смазанной втулки,
на английском заводе рабочие шепотом тихим ведут разговор
про африку в огне
о гражданской войне с гоминьданом в китае
и вечной свободе, что нет и нету у них.
но, быть может, говорят они
в самом сердце старой европы
загорится пожар мировой революции и машинистка
стремительным ударами пальцев
будет чеканить на белой бумаге
буквы пламенеющих слов,
продиктованных искренностью новой эпохи

Carmonas
Боюсь, те времена, когда такое было возможно, давно канули в Лету( А может, и не бывало их никогда, поэтам многое простительно.

Раз идёт такая пьянка (во флудильне-3),я тоже хочу.. Не то чтобы любимое, но "автобиографичное" 

Анна Ахматова

Смятение
1

Было душно от жгучего света,
А взгляды его — как лучи.
Я только вздрогнула: этот
Может меня приручить.
Наклонился — он что-то скажет...
От лица отхлынула кровь.
Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь.

2

Не любишь, не хочешь смотреть?
О, как ты красив, проклятый!
И я не могу взлететь,
А с детства была крылатой.
Мне очи застил туман,
Сливаются вещи и лица,
И только красный тюльпан,
Тюльпан у тебя в петлице.

3

Как велит простая учтивость,
Подошел ко мне, улыбнулся,
Полуласково, полулениво
Поцелуем руки коснулся —
И загадочных, древних ликов
На меня поглядели очи...

Десять лет замираний и криков,
Все мои бессонные ночи
Я вложила в тихое слово
И сказала его — напрасно.
Отошел ты, и стало снова
На душе и пусто и ясно.

1913

По поводу восхищения женщины женщиной... Цветаева посвятила цикл стихов своей возлюбленной Софии Парнок. Вот одно из них:

Ты проходишь своей дорогою,
И руки твоей я не трогаю.
Но тоска во мне — слишком вечная,
Чтоб была ты мне — первой встречною.

Сердце сразу сказало: «Милая!»
Всё тебе — наугад — простила я,
Ничего не знав, — даже имени! —
О, люби меня, о, люби меня!

Вижу я по губам — извилиной,
По надменности их усиленной,
По тяжёлым надбровным выступам:
Это сердце берётся — приступом!

Платье — шёлковым чёрным панцирем,
Голос с чуть хрипотцой цыганскою,
Всё в тебе мне до боли нравится, —
Даже то, что ты не красавица!

Красота, не увянешь за́ лето!
Не цветок — стебелёк из стали ты,
Злее злого, острее острого
Увезённый — с какого острова?

Опахалом чудишь, иль тросточкой, —
В каждой жилке и в каждой косточке,
В форме каждого злого пальчика, —
Нежность женщины, дерзость мальчика.

Все усмешки стихом парируя,
Открываю тебе и миру я
Всё, что нам в тебе уготовано,
Незнакомка с челом Бетховена!

14 января 1915

Научиться вставать раньше. Зеркалам улыбаться чаще.
И все то, что сейчас важно, не откладывать в долгий ящик.
И самой принимать решенья, и на завтраки есть каши,
И заматывать в шарф шею, чтоб потом не лечить кашель.

Не растрачивать понапрасну ни усилий, ни слов, ни денег,
И довольствоваться прекрасно парой туфель и парой серег.
Не писать вдохновенных строчек позабывшим и равнодушным.
Наконец-то расставить точки. Навсегда. Не тревожить душу.

Научиться ценить время, не опаздывая на встречи.
Проводить вечера с теми, кто молчанием боль лечит.
Возвращаться не слишком поздно и, волнуясь, слова не комкать,
И, считая ночные звезды, научиться тебя не помнить…

И, простившись с тоской щемящей, думать только лишь о хорошем.
Жить сегодняшним, настоящим, а не будущим и не прошлым.
О сомненьях забыть вовсе, будто в шоу про «до»/«после»,
И с улыбкой встречать осень. И казаться совсем взрослой…

Научиться вставать раньше. Научиться дышать чаще.
И по-новому жить дальше. Понимая, что вот – счастье…

Отредактировано нМаруся (27-10-2017 10:51:12)

Плюс еще порция ядреного символизма от того же Волошина и такой то озвучкой - https://www.youtube.com/watch?v=pGUXe8KrZzM

Еще один любитель и потребитель. Скажите, что он любил эту свою звезду? Да ничего подобного! Вот так и вижу, как он, глядя ей в глаза: "И вас, красавица, и вас коснется тленье, и вы сгниете до костей..." Мороз по коже!
Нет, ну стихотворение конечно великолепное. Уж очень эти образы живые, так и воплощаются в воображении.  Напоминает картины Босха своей страстью к отвратительному.
Не знаю, может не надо было здесь комментировать, но очень хотелось поделиться впечатлением. Чтобы внутри не осело.
Deyk
Ты часто перечитываешь его? Может не надо?

«Исповедь самоубийцы»

Простись со мною, мать моя,
Я умираю, гибну я!
Больную скорбь в груди храня,
Ты не оплакивай меня.

Не мог я жить среди людей,
Холодный яд в душе моей.
И то, чем жил и что любил,
Я сам безумно отравил.

Своею гордою душой
Прошел я счастье стороной.
Я видел пролитую кровь
И проклял веру и любовь.

Я выпил кубок свой до дна,
Душа отравою полна.
И вот я гасну в тишине,
Но пред кончиной легче мне.

Я стер с чела печать земли,
Я выше трепетных в пыли.
И пусть живут рабы страстей —
Противна страсть душе моей.

Безумный мир, кошмарный сон,
А жизнь есть песня похорон.
И вот я кончил жизнь мою,
Последний гимн себе пою.

А ты с тревогою больной
Не плачь напрасно
Надо мной.

Дмитрий Мережковский

ПРОКЛЯТИЕ ЛЮБВИ

С усильем тяжким и бесплодным
Я цепь любви хочу разбить.
О, если б вновь мне быть свободным,
О, если б мог я не любить!

Душа полна стыда и страха,
Влачится в прахе и крови,
Очисти душу мне от праха,
Избавь, о Боже, от любви!

Ужель непобедима жалость?
Напрасно Бога я молю:
Всё безнадежнее усталость,
Всё бесконечнее люблю.

И нет свободы, нет прощенья.
Мы все рабами рождены,
Мы все на смерть и на мученья
И на любовь обречены.

Одно из. Сергей Есенин. Во многом нравится, потому что на музыку переложено.

Да! Теперь - решено. Без возврата
Я покинул родные края.
Уж не будут листвою крылатой
Надо мною звенеть тополя.

Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пёс мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, сулил мне Бог.

Я люблю этот город вязевый,
Пусть обрюзг он и пусть одрях.
Золотая дремотная Азия
Опочила на куполах.

А когда ночью светит месяц,
Когда светит... чёрт знает как!
Я иду, головою свесясь,
Переулком в знакомый кабак.

Шум и гам в этом логове жутком,
Но всю ночь напролёт, до зари,
Я читаю стихи проституткам
И с бандитами жарю спирт.

Сердце бьётся всё чаще и чаще,
И уж я говорю невпопад:
- Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад.

Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пёс мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, сулил мне Бог.